Det finns alltid en port in till den väg vi väljer att vandra. Och vi är alla barn av den tid som passerat. Kanske möter vi kärlek efter vägen, kanske är det något annat. Det finns nätter och det finns dagar. Och så finns det minnen, minnen av sådant som hänt och ändå kanske inte. För vem är du att säga att inget har hänt och vem är jag att påstå något annat. Kanske är allt bara en inbillning, fragment ur någons liv, eller inte.