Kirjahaku

, MAIS... est un recueil qui survole trente-cinq ans d' criture. Po sie d'abord timide (Je n'ai que mots journaliers), exprimant le doute, le doute de sa propre existence jusqu'au doute menant la fragilit de la vie (Je na trai loin des nudit s d'horloges m caniques, l d'o l'heure a pleur e). Elle cro t par la suite en intensit et en maturit (Mon oeil myope immigre moite dans l'ombre de mes mains). Les po mes ne sont pas en ordre chronologique, mais regroup s plut t pour permettre au lecteur de glisser d'un th me l'autre, voluant vers la densit int rieure et explosive d'un homme au pass secret et l'avenir incertain (Voilure de marbre us e aux si cles mouill s). Les textes sont comme des photographies d' motions prises sur le vif dont on ne peut d tacher le regard. L'auteur pr tend qu'il est peu probable de pouvoir arr ter la lecture dans la derni re partie du recueil pour autre chose que respirer. Cette po sie gagne se lire voix haute pour en appr cier la saveur subtile des rythmes et d couvrir la richesse sonore des sens. la mer l'homme mouille la mort.

Ce second recueil de Richard Monette (agr ment /comment de photos) nous ram ne tr s proche de la nature, de ses fluxions, de ses orages, de ses atermoiements, de ses consentements. Les po mes seront par moments entrecoup s de courtes narrations vocatrices en prose, fra ches, humaines, l g re-mais-denses, riches de cette unique aptitude l'encapsulement durable de la chose enfantine si caract ristique de Monette. Dans les po mes eux-m mes se mirent l'incisif et l'insidieux, le d cisif et le d cati. Ils sont parfois coupants, parfois langoureux, toujours in vitables dans leur extra n cessit ordinaire. Le mot continue d'y surparler en se laissant raboter une carapace qui clate en tessons.Le mot assume son jeu-de... et les calendes bourrent. Elles bourrent les urnes de ce temps qui perp tue son bruit de scie en redisant que ce qui est radical rejoint toujours ce qui est durable.Richard Monette d die ce second recueil sa grande soeur, parce que finalement c'est lui le temps qui reste et se d pose en postillons de ros e: une grande soeur.