WER, wenn ich schriee, h rte mich denn aus der Engel Ordnungen? und gesetzt selbst, es n hme einer mich pl tzlich ans Herz: ich verginge von seinem st rkeren Dasein. Denn das Sch ne ist nichts als des Schrecklichen Anfang, den wir noch grade ertragen, und wir bewundern es so, weil es gelassen verschm ht, uns zu zerst ren. Ein jeder Engel ist schrecklich. Und so verhalt ich mich denn und verschlucke den Lockruf dunkelen Schluchzens. Ach, wen verm gen wir denn zu brauchen? Engel nicht, Menschen nicht, und die findigen Tiere merken es schon, da wir nicht sehr verl lich zu Haus sind in der gedeuteten Welt. Es bleibt uns vielleicht irgend ein Baum an dem Abhang, da wir ihn t glich wieders hen; es bleibt uns die Stra e von gestern und das verzogene Treusein einer Gewohnheit, der es bei uns gefiel, und so blieb sie und ging nicht. O und die Nacht, die Nacht, wenn der Wind voller Weltraum uns am Angesicht zehrt, wem bliebe sie nicht, die ersehnte, sanft entt uschende, welche dem einzelnen Herzen m hsam bevorsteht. Ist sie den Liebenden leichter? Ach, sie verdecken sich nur mit einander ihr Los. Wei t du's noch nicht? Wirf aus den Armen die Leere zu den R umen hinzu, die wir atmen; vielleicht da die V gel die erweiterte Luft f hlen mit innigerm Flug...
