Arene Paul

Les figues-fleurs Je vins au monde au pied d'un figuier, il y a vingt-cinq ans, un jour que les cigales chantaient et que les figues-fleurs, distillant leur goutte de miel, s'ouvraient au soleil et faisaient la perle. Voil , certes, une jolie fa on de na tre, mais je n'y eus aucun m rite. Aux cris que je poussais, (ma m re ne se plaignit m me pas, la sainte femme ) mon brave homme de p re, qui moissonnait dans le haut du champ, accourut.

Le recueil contient trente-deux contes, pr c d s d'une introduction. Extrait: Chut dit-il Tr fume en excellent fran ais, pas de bruit, de scandale inutile; asseyons-nous l dans ce coin. -- Voil qui va bien pense Tr fume. Mais l'Am ricain continue: -- Je sais pourquoi vous venez New-York; tes-vous homme nous entendre ? -- Pourquoi pas ? r pond Tr fume qui croit qu'il s'agit de l'h ritage; on peut toujours s'entendre entre braves gens.

Paul Ar ne, n le 26 juin 1843 Sisteron et mort le 17 d cembre 1896 Antibes, est un po te proven al et crivain fran ais, inhum Sisteron. Sa m re Marie Louise Reyne Lagrange, n e le 7 janvier 1818 Sisteron, est ouvri re faiseuse de modes. Elle s'est mari e, le 12 septembre 1838, Sisteron, alors qu'elle est encore mineure, Adolphe Ar ne, n le 7 novembre 1810, horloger. Le grand-p re maternel de Paul Ar ne, Dominique Lagrange, n le 23 f vrier 1787 Sisteron, est ma tre chapelier.

C' tait une admirable fin de septembre, mariant aux ardeurs plus exasp r es de l' t pr s de son d clin comme un savoureux avant-go t des pl nitudes automnales. Les raisins achevaient de m rir; les derniers gerbiers rentr s, on se pr parait pour la vendange. Les p ches de plein vent, quand les gens passaient dans les vignes, semblaient faire expr s d'abaisser port e des l vres la caresse de leur chair tentante.

Ris, ne te g ne point, ami tr s cher, grand docteur Je te vois d'ici lisant ma lettre au fond du fastueux cabinet encombr de la d pouille des ges o , pareil un Faust qui serait bibelotier, tu passes au creuset de la science moderne ce que l'humanit gardait encore de myst res, o , parmi les tableaux anciens et les statues, les maux, les tapisseries, tu uses tes jours, pouss par je ne sais quel contradictoire et douloureux besoin de v rit , r duire en vaine fum e les illusions de ce pass dont le reflet pourtant reste ta seule joie; et je devine le sourire d'ironie compatissante qui, avant une minute, va clairer ton numismatique profil. Tel que tu me connais: devenu douteur par raison, gu ri des beaux enthousiasmes et d shabitu de l'esp rance, je suis tr s s rieusement occup la recherche d'un tr sor.