Eugénie Foa

Ludwig Van Beethoven, ou le Petit maitre de chapelle, par Mme Eugenie FoaDate de l'edition originale: 1841Ce livre est la reproduction fidele d'une oeuvre publiee avant 1920 et fait partie d'une collection de livres reimprimes a la demande editee par Hachette Livre, dans le cadre d'un partenariat avec la Bibliotheque nationale de France, offrant l'opportunite d'acceder a des ouvrages anciens et souvent rares issus des fonds patrimoniaux de la BnF.Les oeuvres faisant partie de cette collection ont ete numerisees par la BnF et sont presentes sur Gallica, sa bibliotheque numerique.En entreprenant de redonner vie a ces ouvrages au travers d'une collection de livres reimprimes a la demande, nous leur donnons la possibilite de rencontrer un public elargi et participons a la transmission de connaissances et de savoirs parfois difficilement accessibles.Nous avons cherche a concilier la reproduction fidele d'un livre ancien a partir de sa version numerisee avec le souci d'un confort de lecture optimal. Nous esperons que les ouvrages de cette nouvelle collection vous apporteront entiere satisfaction.Pour plus d'informations, rendez-vous sur www.hachettebnf.fr

Contes biographiques by Eug nie Foa. This book is a reproduction of the original book published in 1866 and may have some imperfections such as marks or hand-written notes.

Dans une des immenses for ts qui s' tendaient jadis depuis le Rhin jusqu'aux rives de la Seine, et dont les ch nes s culaires ombrageaient une partie du pays chartrain, un cri solennel, imposant, devan a le jour: - Au gui l'an neuf Ce cri, pouss par plusieurs voix et r p t d' cho en cho, vint bient t se perdre au pied d'un autel de gazon, plac sous l'arbre le plus ancien et le plus D lev . Aux branches pendantes de cet arbre taient crits les noms des dieux de la Gaule, Tarann, l'esprit du tonnerre, H sus, qui pr sidait la guerre, Teutat s, dieu du feu, de la mort et de la destruction.

Le soleil dorait peine les montagnes arides qui entourent la ville de Marseille; il s' levait peu peu sur ce beau ciel bleu de la Provence, tant chant par les trouv res et les po tes, lorsqu'une barque mont e par deux hommes s'engagea dans le golfe que forme la mer dans la ville, et vint aborder au pied de l'escalier de l'antique et splendide palais des comtes de Provence. L'un des deux hommes ramait; l'autre, debout et pensif, regardait la rive. Il tait jeune; sa beaut fi re, l'air de noblesse r pandue dans toute sa personne, contrastaient avec la simplicit de son costume. Il portait sur le poing un faucon, selon la mode dans ce temps-l (on tait au mois de juillet de l'ann e 1234); les princes et les grands se servaient de cet oiseau pour chasser. Cependant cet individu n' tait ni un prince ni un fauconnier. Son v tement de dessus, tr s ample, esp ce de simarre fort longue, tait doubl et bord d'une fourrure de couleur sombre qui retombait sur les paules, de mani re les couvrir presque enti rement.

Mon Dieu que c'est ridicule, une femme auteur Auteur ce mot est effrayant; il renferme tant de choses, tant de pens es diverses, tant de r flexions, que pour rien au monde je ne voudrais tre appel e ainsi. Nommez-moi, si vous voulez, r veuse, conteuse, causeuse, voire m me radoteuse; mais auteur ah gr ce gr ce ce mot, je me sens au menton quelque chose que je ne puis d finir, et j'y porte la main pr cipitamment. Vraiment, j'ai craint un instant d'y rencontrer la barbe de bouc de nos merveilleux de la jeune France; heureusement, il n'en est rien. Mais imaginez-vous donc, une femme auteur mon id e, c'est un tre naturellement p dant, qui se croit beaucoup et d'une importance sans pareille; qui parle haut, r pond fort, discute, interrompt sans dire: excusez; un tre qui se m le de politique, raisonne budget, guerre, Pologne; un tre qui se donne des airs, qui dit mon livre, mon imprimeur, mon libraire ne plus ne moins qu'un homme de lettres; un tre qui porte la t te pench e, les cheveux en d sordre, de l'encre au bout des doigts, possible au front, qui sait, au nez ? un tre qui r fl chit, qui compose, qui dit parfois des choses sens es.

L'arbre des f es La nuit commen ait tomber, on tait au 19 octobre 1428, lorsqu'un homme pied, portant sur son visage les traces de l'effroi et de la fatigue, longeait les bords de la Meuse; il tournait le dos Neufch teau et suivait la route qui conduisait Vaucouleurs en passant par Domremy. Son costume tait celui d'un s rient ou sergent, autrement dit serviteur. Des ornements bleus et blancs relevaient sa jaquette carlate; ses chausses taient bleues et ses souliers noirs; l'int rieur du chaperon tait vert, et le dehors bleu; la ceinture, qui supportait les insignes de sa charge, tait d'or avec des ciselures d'argent. Quant ses fonctions, il para t qu'il n'en avait pas d'autres que de se battre, service le plus indispensable dans les temps de troubles et de guerres intestines o l'on vivait alors; car ses insignes se composaient d'un petit sabre lame faite en forme de flamme, envelopp e dans un fourreau

La boutique de draps l'enseigne de la Toison-d'Or. - quel quanti me du mois sommes-nous aujourd'hui, monsieur Baptiste ? demanda du fond de sa boutique, o il paraissait enseveli dans un grand fauteuil de cuir vert, un tout petit homme, maigre, sec, et le visage taill en lame de couteau, comme disait une de mes vieilles cousines, pour d signer ce genre de figures troites, longues et pointues. - Au 30 octobre 1652, r pondit, d'un air machinal et sans trop savoir ce qu'il disait, un jeune homme grand et mince, accoud sur un bureau de bois blanc o taient tal es plusieurs pi ces de drap d pli es, qu'on tait sans doute occup mesurer. Il lisait attentivement une vieille gazette sur laquelle des taches de graisse, sem es et l , d notaient que cette feuille avait servi envelopper son d jeuner.