Manuel González Busto

Yo no tengo una vida que contar como Jorge Luis Borges ni os puedo sorprender con haza as memorables. Tampoco nac genio ni mis versos fueron consagrados. Yo no s qui n respirar por m despu s que muera, ni si ese que escribe con una voracidad que solo puede Jorge Luis Borges, soy yo cuando ten a apenas diecis is a os. No podr rutilar eternamente ni ser m s esta suerte de reliquia humeante y oto al. Ah, por qu siempre cuestion ndonos como ni no fu semos dignos y merecedores? Tal vez, de haberle precedido, hubiese deseado Jorge Luis Borges tener una vida que contar como Manuel y otro ser a el poema y otra la diablura.Ah, es realmente una bendici n no tener una vida que contar como Jorge Luis Borges y s como Manuel Gonz lez Busto.

Patricia escribi este libro enamorada de un sue o.Patricia no tiene due o.Danza y danza cuando el aire m s que luz es un desairey el mar un cuento sin duendes. Ser que el amor no entiende por qu lo llama Patricia? Ser solo una caricia lo que Patricia pretende?

Yo tambi n quise ser la estatua de la ciudad. Pero era tan humano mi deseo, tan audaz en el recinto de los C sares, que proscrito fue y silenciado, por no tener custodios, ni otra heredad que la lluvia y su gobierno de agua. Hasta para ser estatua hay que tener talento, guerreros que silencien la daga de los C sares, una historia no tan personal como ruidosa que alucine el iris de los historiadores y el hambre fantasmal de los juglares. A esta ciudad le sobran epigramas. Mercaderes y oradores. Pero no importa, mientras los ojos del poeta sigan siendo como la furia de los ngeles.

LA MILAGROSIDAD DEL LIRIOGiselle: La lluvia es m gica. Ser la lluvia una visi n? Ser n tus muslos un sortilegio? Ah, Giselle, sigue la espera en la danza de las m scaras: toda sonrisa es pl stica, toda ternura: nieve, toda discordia: oro, toda promesa: polvo. Es cierto que en Europa adoran a los negros? Aqu los codician. Ah, cu ntos se han ido como si no vivi semos en el pa s m s bendecible y nacer no fura el mayor de los milagros. Te gusta el baseball? Es incre ble: un jonr n, un afortunado jonr n, y el mundo entero te conoce. Ah, si los versos fueran jonrones: cu ntas ofertas me har an? Ah, Giselle, adoro mi pa s. Vivo en un pa s de frutas: ya olvid el sabor del tamarindo, de la guan bana y del mamey. Son tantos los sabores que he olvidado, que hasta de hacer el amor me olvido. Ser cierto cuanto escribo? Ser cierto que all nievan las frutas? Dicen que una gira tur stica es el para so. Si no me invitas, morir mis ojos nacieron para mirar. Cuando vengas tr eme un poco de invierno, lentes para mirar el alma, para urdir galeones, o simplemente, para creer que soy feliz.....

Mortales, hemos llegado. O puede que sea un espejismo y estemos tan solo en la vor gine. De todas formas, no hay otra alternativa que seguir. branse todos y busquen. No ha sido escrita la beatitud ni habr del hombre un ltimo poema. Busquen, mortales. Conspiren el aburrimiento que devoran l ricos, la finitud precipitada de sus huesos, ese tigrecillo que os anuda la garganta. Conspiren los tristes su burbuja, su esfera de cristal agujereada. Una culpa gravita en el espacio. Una culpa universal y un nime. Vamos todos a so ar con los ojos anclados. Vamos tambi n a odiar con todo el odio del cuerpo, con toda la esquivez que no pudo la locura ni este nohacernada giratorio. Vay monos a divertir con los ping inos y sea la ceremonia del ltimo lobo sobre la tierra. Vayamos, mortales. No importa despu s nos entierren en un punto rec ndito del mar, si a tiempo sabremos cortar el oleaje, ce irnos su filo en la l nea m s sol del horizonte. No han muerto los cisnes ni morir n mientras los tristes conspiren su burbuja, y un cisne, tan solo un cisne, sobrevuele la m s alta colina del hast o.

Con Par s es un rumor, Manuel Gonz lez Busto se nos revela como uno de los poetas m s originales, audaces y renovadores de la L rica Contempor nea Universal. Muy pocos en mi ciudad han visto el Sena, reza el primer verso. C mo puede decir tanto con tan poco? Pulsador de m ltiples registros, Manuel Gonz lez Busto propone, cuestiona, despliega un derroche l rico que seduce y conquista. Sabe que la vida precisa de la met fora. Sabe que el drama humano se instala en cuanta imaginer a sublima la inmediatez. Sabe que la soledad y el dolor bordan con luna llena los caminos del hombre. Sabe que la isla es un rumor adorablemente perdurable. Y escribe. Y magia cuanto l mite instauran las miserias humanas cuando magistralmente nos dice: Oh, papel, talism n del coraz n. As , como un amanecer predestinado nos llegan estos versos para quedarse.

Manuel Gonz lez Busto es un de los poetas m s originales, audaces y renovadores de la L rica Contempor nea Universal. En este libro asume desde el cuestionamiento m s revelador hasta la met fora m s sorprendente. Son versos donde la ternura, el misterio y el lirismo no cesan de renacer para que los sue os tengan siempre un talism n y un himno. Deliciosamente escritas, las Nuevas cartas a Giselle demuestran c mo la cotidianeidad m s abrumadora puede testimoniarse en im genes de gran autenticidad que hacen del autor un cronista de estos tiempos. Versos, en fin, donde la iron a y la emotividad ci en el trono para que podamos degustar una po tica febril e intransferible que nos salva de la finitud y las miserias humanas que tanto abundan, y que por suerte, Manuel logra cifrar como huella indeleble para la posteridad.

C mo escribir la realidad si la realidad es otra, y mi apreciaci n un dado, que, dado al fin, puede acertar o no? Digamos que son las seis de la tarde. Nadie me pregunta c mo estoy, qu siento, qu deseo, qu put simo cinismo me obliga a ser quien no soy, o tal vez quien soy, pero a medias, a c ntaros, a dudas, a carencias, a no s , a no s co o qu hacer con la rutina para que no siga siendo airosa y perdurable precisamente ahora, que son las seis de la tarde, y el sill n de padre es un barco, y el dolor de madre es una daga, y los gritos de mi hermano: un himno, y el reloj: una amenaza demasiado peligrosa para una utop a demasiado t nel, demasiado tarde, demasiado pa s y el vientre de mi hermano.

Si es usted alguien con sentido com n, que a ora el reino de las cabezas c lebres. Si ya empu a la gida, y sabe cu n triste es el balido de la oveja, el trono de los que solo amantizan el s mil de la nieve. Si acaso fuera NADIE, o la costilla que a n gravita, no vacile en cuestionarse si pude o no escribir la verdad del hombre, esa que sin vacilaciones ni humaredas, concediome la palabra desde el m s silente de los p ramos. De todas formas, le confieso que en cada l grima, ventura o desaf o, emergi tan solo un m nimo destello. La in dita, esa que a n se niega y permanece, b squela en s mismo. O en los que durante siglos creyeron haberla escrito en toda su diablura e inocencia. Tal vez en los que no han nacido, y esperanzados, pulsar n tambi n la verdad del hombre: esa otra dimensi n de la que ya no seremos, ay, protagonistas.

Una rareza que deleita: eso soy. Por favor, no dej is que muera la sublime fluidez: esa esperanza anclada en el Mediterr neo: ngel de bano que festeja los umbrales del SOY, las cenizas del NUNCA. Mi ebriedad silencia los corales del oc ano. Mi redenci n imanta los corazones lluvia, los arpegios luna, las baladas mar. Hay calidez en la nocturnidad de los l mites. Hay niebla en las miradas ngeles, en los ardores cisnes. Hay m sica en los deseos nost lgicos. Nadie, la oraci n precisa, la palabra airosa: besos como luces. Nadie, el asombro in dito: VERDE QUE TE QUIERO VERDE y nunca se apaga. Nadie, el conjuro b lsamo, la herida n ufraga, la utop a humeante. Nadie sabe cu ndo morir . Much simo menos c mo: ngel de bano en las cenizas del SOY...