P. J. Stahl

R impression inchang e de l' dition originale de 1860. La maison d' dition Anatiposi publie des livres historiques en r impression. En raison de leur ge, ces livres peuvent pr senter des pages manquantes ou une qualit moindre. Notre objectif est de pr server ces livres et de les rendre accessibles au public afin qu'ils ne se perdent pas.

R impression inchang e de l' dition originale de 1860. La maison d' dition Anatiposi publie des livres historiques en r impression. En raison de leur ge, ces livres peuvent pr senter des pages manquantes ou une qualit moindre. Notre objectif est de pr server ces livres et de les rendre accessibles au public afin qu'ils ne se perdent pas.

Maroussia von P. J. Stahl ist ein Klassiker der Jugendliteratur. Es ist die Geschichte eines ukrainischen M dchens aus dem 17. Jahrhundert, das sich in der Zeit der K mpfe gegen Russen, Polen und T rken f r die Freiheit ihres Landes aufopfert. Diese Geschichte hat Generationen von Lesern verzaubert. Die franz sische Variante von Maroussia basiert auf dem gleichnamigen Roman von Marko Vovchok, einem klassischen Autoren der ukrainischen Literatur. Das Werk wurde in vielen verschiedenen Ausgaben in Frankreich immer wieder neu aufgelegt und erhielt einen Preis der Academie francaise. Hier liegt nun eine Neu bersetzung ins Deutsche vor.

This book has been considered by academicians and scholars of great significance and value to literature. This forms a part of the knowledge base for future generations. So that the book is never forgotten we have represented this book in a print format as the same form as it was originally first published. Hence any marks or annotations seen are left intentionally to preserve its true nature.

Le premier de mes souvenirs lorsque j' voque le temps pass , c'est un appentis attenant un vaste entrep t o l'on entassait toutes sortes de marchandises et surtout des fromages. Cet entrep t, que je dois regarder comme ma patrie, puisque j'y suis n , s' levait sur l'un des quais de la Tamise, dans le quartier le moins aristocratique mais le plus curieux et le plus affair de Londres. Quelle joyeuse existence nous menions l , mes sept fr res et moi Il arrivait rarement qu'un bip de visit t notre demeure habituelle, qui ne contenait gu re que des tonneaux peu pr s vides, des caisses d fonc es ou d'autres objets de m me valeur. Nous pouvions donc y prendre nos bats en toute s curit . Bien qu'ils soient d j loin ces jours o la vie, mes yeux, se composait d'une s rie de bons repas suivis de parties de cache-cache, je ne saurais y songer sans me sentir rajeuni.

Vous avez tous connu Georges Turner, un peintre, plus qu'un peintre, un po te, une de ces natures la fois chevaleresques et m lancoliques qu'embrase l'amour du beau, qui ont le culte de ce dieu invisible qu'elles appellent l'id al, et qui cherchent partout, m me en ce monde, des preuves de la pr sence de leur dieu. Je le rencontrai un jour sortant du mus e de Dresde. La vue des chefs-d'oeuvre qui abondent dans ce mus e, un des plus riches en tr sors de toute sorte qu'il soit donn aux hommes de rassembler, cette vue l'avait transport . Il avait le front comme illumin . Sa parole vibrait. On sentait qu'il s' tait rempli jusqu'au bord d'un saint enthousiasme. - Que c'est bon ce qui est beau, me dit-il, et qu'il est doux d'admirer

Si quelque jardin rappela jamais le paradis, ce fut sans doute celui dont je vais vous parler. De grands et vieux arbres et de jolis arbustes, un verger plein de fruits et des parterres pleins de fleurs, une grande pelouse et des bosquets charmants, enfin un petit lac, et tout au bout, comme un bois, c'est- -dire le soleil ou l'ombre, la f te des yeux ou le repos de l'esprit, rien n'y manquait. Ce jardin tait si embaum et si frais, la brise, d s l'entr e, vous y caressait si doucement, le gazouillement des oiseaux vous y apportait une si aimable gaiet , que tout de suite on se disait: Il doit faire bon de vivre dans ce jardin; s'il tait moi, je n'en voudrais jamais sortir. On y entendait aussi, de-ci de-l , des voix humaines, des voix joyeuses et jeunes, clatant du milieu des taillis, et encore, venant on ne savait d'o , comme un bruit de portes qui s'ouvraient et se fermaient dans quelque maison invisible. Tout cela donnait penser que ce jardin n' tait pas un d sert et que bien au contraire il devait tre habit par d'aimables gens; mais o tait leur demeure ? Elle tait si bien cach e, que les yeux ne l'apercevaient pas.

Il y aura tant t vingt ans que, par une belle matin e de d cembre, deux enfants, un jeune gar on et une jeune fille moins g e encore que lui, pauvrement v tus tous les deux, taient assis l'un devant l'autre sur les bords d'un canal gel de la Hollande, et semblaient occup s d'une besogne qui n'allait pas toute seule. Le soleil n'avait pas encore paru, mais les confins de l'horizon se teignaient d j des lueurs pourpres du jour naissant. C' tait l'heure, pour la plupart des bons Hollandais, d'un paisible repos; le digne et vieux mynheer van Stoppelnoze lui-m me sommeillait encore. De temps en temps une agile et svelte paysanne portant un panier bien quilibr sur sa t te, arrivait effleurant peine la surface polie du canal. Un gros gar on en patins courait son travail et changeait avec elle, en glissant, un bonjour sympathique.