V maloj proze Vladimira Medvedeva absurdnoe, potustoronnee i realnoe splelis nastolko besshovno, chto ne vsegda ponjatno, gde zakanchivaetsja odno i nachinaetsja drugoe. Skorb, otchajanie, iznurjajuschie boli i neozhidanno prosnuvsheesja chuvstvo dolga tolkajut geroev na neobychnye postupki.Stantsija zakhirela da i vovse potom prikazala dolgo zhit v bylinnye vremena nachala devjanostykh godov. Iz nee vytaschili vse, chto moglo prigoditsja v khozjaistve, a zatem neskolko pokolenii derevenskikh nedoroslei provodili tam dosug: pili bormotukhu, igrali v karty, kurili zapretnye travy, razvlekalis s podrugami, a zaodno lomali vse, chto mozhno bylo slomat, i razrushali vse, chto mozhno bylo razrushit. Byvshee pristanische nauki prevratilos v obitel zla. Pravda, zla melkogo, esche ne sozrevshego, no vse-taki zla.Oni znakomjatsja s nechistju, ispolzujut magicheskie artefakty i obnaruzhivajut v sebe sverkhchelovecheskie sposobnosti, ostavajas pri etom obychnymi ljudmi: napugannymi, rasterjannymi, ne vsegda kristalno porjadochnymi ili temi, kto rukovodstvuetsja vysshimi idejami vo imja ustanovlenija mirovogo porjadka.I okazyvaetsja, chto nikakaja magija ne mozhet poborot obyknovennye ljudskie nedostatki. Vprochem, dukham i besam tozhe ne chuzhdo nechto chelovecheskoe.Kazalos, slyshno, kak vnutri u khrjaka rokochet dvigatel i skrezheschet stalnymi shesternjami i kolenchatymi valami silovaja peredacha. Takticheskii robot salno-mjasnoi porody. Ot takogo ne ubezhish. I v dome ne sprjacheshsja: dver vysadit - ne zametit.